Рассказы

Горожанин

Наконец он вышел из трактира. Голова кружилась так, что пришлось прижаться лбом к холодному шершавому камню стены, да еще и ладонями упереться. «Не-может-быть! - рассудительно сказал себе горожанин. – Хватит уже! Ну, так же не бывает! Лучше я не буду в это верить, а то потом…» Но мощный, радужный поток восторга опять захлестнул его, и грудь сдавило так, что он чуть не застонал.

Случайный прохожий сочувственно кашлянул за спиной:

- Эй, ты чего? В трактире перебрал?

- Всё в порядке, - не оборачиваясь, ответил он. – Или нет… Или да!

- А, ну ясно! - догадался прохожий. – Я сам вчера чуть умом не тронулся, когда об этом узнал… Ну, счастливого ожидания!
Шаги радостно застучали по мостовой, удаляясь.


Воин

Воин помотал головой, будто отгоняя назойливую муху.

- Что значит: как в первый раз? – жадно уточнил он.

- Ну, ты помнишь, как в первый раз пошел на задание? – терпеливо продолжал Мастер Гильдии.

- Да: я ребятам в шахту оружие принес…

Крысиный писк, тяжесть чужого молота, запах гоблинов – и новенькая кольчуга, чуть-чуть великоватая ему. Ожидание боя – плечом к плечу! Общее трудное дело, предвкушение первой победы… Воин полюбил их сразу: даже туповатого орка, даже надменную девку! Ведь это были его первые соратники, те, кто в бою прикроет ему спину. За каждого из них он был жизнь готов отдать!

Хруст гоблинских костей, рассыпанные на полу стрелы, множество сундуков, к которым Воин даже не подошел… Он как будто попал в другой мир – и сам он там был другим: сильнее, лучше, взрослее!

- Ну: вспомнил? – перебил его мысли Мастер Гильдии.

Воин коротко кивнул - в горле стоял комок, мешавший говорить.


Маг

Маг замер, внимая словам Пророка.

- Ощущение вернется – и останется с тобой надолго! – посулил Пророк.

Маг вздрогнул - воспоминания закружили его в ослепительном летнем дне: вот он впервые наливает в колбу густое, тягучее, малиновое… Добавляет едкий серый порошок… Перемешивает длинной ложкой… «Ничего не получится!» - тоскливо напоминает себе он: ну, надо же было лучше учиться! И читать книжки. И изучать ингредиенты. И вообще: не может быть, чтобы он сумел… И он стоял, бессильно глядя на поток чистого лазоревого света из окна гильдии, на нарядный блеск камней душ на полках. Вдыхал запах алоэ и тролльего жира, думал о куске рулета, оставшемся от завтрака... И вдруг колба в его руке вспыхнула – и малиновое превратилось в ярко-белое, и тонкий запах защекотал ноздри, и магия начала иголочками покалывать кончики пальцев: это значило, что он. Сам. Сделал. Свое первое. Зелье!

Маг закашлялся и тут же смутился – еще подумают, что он плачет, как девчонка!

- Счастливого ожидания, брат! – мягко сказал Пророк и обернулся к очередному страждущему.


Скупщик краденого

- Я не понимаю! – разозлился Скупщик краденого. – Ну, пусть так… Но как он это сделает? Колдовством?

Плечи Серого Лиса дрожали: он беззвучно смеялся под своей маской.

- Ты ж говоришь, он не маг? – настаивал Скупщик.

- Может быть, и маг, - смеялся Серый Лис. – А может быть – вор. Он может быть, кем угодно!

- Как это можно: он один – и вернётся нам всё? Каждому? То, что было дорого?

- Ну, не в этом смысле дорого, дебил! – разозлился Серый Лис. – Только о деньгах и думаешь…

И ушел, не попрощавшись. А Скупщик вспомнил вдруг: он тогда еще был вором и впервые проник в замок графа. Вдалеке переговаривались стражники и играла унылая музыка, а он открыл витрину, в которой немыслимым сине-зеленым цветом переливался амулет. Скупщик долго держал его в руке, хотя надо было скорей хватать и бежать оттуда! И любовался маленькими холодными огнями, понимая, что продать такую вещь он не сможет. Испортить – не сумеет. Оставить себе – не посмеет. И почему-то положил обратно в витрину, и пошел в столовую, где собрал всякие ложки, кувшины, зачем-то – рулоны ткани (как они сюда попали? И главное: как их волочь?) А может, если б он тогда взял этот амулет…

- Эй, ты работать будешь сегодня? – мешок шмякнулся на пол, оттуда посыпались кухонная утварь, книги, дешевые браслеты.

– И еще: мне отмычки нужны. Штук 20… Да что с тобой такое?

Посетитель недовольно покосился на Скупщика – и неожиданно расплылся в улыбке:

- Ты тоже об этом думаешь? Вот и я. Жду, понимаешь?


Охотник

Охотник изумленно смотрел на Нищего.

- Говорю же: я знаю его имя! – хвастливо повторил Нищий. – Мы, дружище, всё знаем! Не дашь ли монетку? Мои дети голодают…

Охотник пошарил в кармане и, не глядя, сунул денежку попрошайке.

- Только учти: имени мне мало! Я хочу знать: откуда он придет? И кто дал ему такую силу? И правда ли…

Нищий раздраженно покачал головой:

- Я знаю только имя! Мы с тобой ведь договорились, так? И учти: денег я обратно не отдам!

- Ладно, говори уже! – потребовал охотник.

Сегодня весь день он думал о пророчестве. И вспоминал, как впервые убил бурого медведя. Ноги дрожали, и ему пришлось лечь на землю, на какую-то шелковую сиреневую траву – и лежать там долго-долго, приходя в себя. Солнце в глаза, пронзительные крики птиц, густая, горячая кровь – его или медвежья? - всё было таким отчетливым, громким… настоящим! С тех пор он ни разу… да ладно, неважно:

- Говори же! – почти с угрозой прорычал охотник.

- Ты давай не зарывайся! – не испугался Нищий. – Обещал – значит, скажу. Сайрим его зовут, во как!


Граф

- Может, Сайрус? – недоверчиво переспросил Граф.

- Нет, совершенно точно: Сайрим! – уверенно ответил Управляющий.

- А… скоро он здесь будет? – спросил Граф и рассердился на себя. Он ведь хотел узнать не «скоро ли», а «точно ли»… Какая разница, когда! Он готов ждать, сколько потребуется!

Граф вспомнил свой первый бал – сверкающий и шумный, черный и золотой. Это было в первый и последний раз, когда он – правда-правда! – любил всех своих гостей. И верил, что все они любят его. И их разговоры Графа ни капельки не раздражали. И несмешные анекдоты – тоже. И повторяющиеся комплименты: как искренне они тогда звучали! А сам он преследовал какие-то политические цели, находил ловкие ответы, подводил итоги. Один раз так было! За всю жизнь –один только раз: самый первый! А потом всё сразу стало наоборот: цели преследовали его, и ответы, которые он не хотел слышать, находили Графа, где бы он ни был. И итоги его подводили, да…

Но теперь появилась надежда, что может быть, однажды…

- Он придет в наш город через неделю! – буднично доложил Управляющий.


Наемный убийца

- А люди что об этом говорят? – глупо спросил Наемный убийца.

Представитель ТБ улыбнулся - зубы блеснули в тени черного капюшона:

- Я не собираю слухи, я их создаю… А вообще, хочешь совет?

Нет, он не хотел совета. Наемный убийца вдруг вспомнил, как пришел в ТБ после ликвидации спящего Руфуса. Его тогда била лихорадка, всё плыло перед глазами, идти он не хотел – но всё-таки пришел, потому что чувствовал в этом какой-то смысл, что-то такое хотел попробовать… «Каков цвет ночи?» - спросили у двери. А он, конечно, уже знал правильный ответ, но, как в бреду, шептал какие-то другие, неподходящие слова: «Холодный! Старый! Остро! Ох, как же больно…» - пока кто-то не появился рядом, не обнял его за плечи и не провел внутрь.

- А ты всё-таки послушай, - почти сочувственно прошептал представитель. – Не собирай слухов! Ничего не читай! Ни о чем не думай! Просто – жди. Иначе тебе же хуже будет, понял? Ну, просто поверь мне!




Горожанин

Он не поверил.

- Как это: не совсем?

- Ну, не такой, как мы думали. Короче, я толком не понял, но что-то там плохо. Вот так-то! – говорящий скривился, как от зубной боли, и еще раз приложился к стакану. – Но… ты же всё равно будешь его ждать?

- КОНЕЧНО! – удивленно ответил Горожанин.


Воин

- Да ну его к Даготу! – злился Мастер Гильдии. – Опять обманули!

- Так, может, это только слухи?

Мастер Гильдии яростно помотал головой:

- Да какие, на хрен, слухи! Я сам, лично слышал, что сказал великий кузнец – Колючий-Зверь. И про оружие его, и про броню… И там еще всего полно, что должно быть по-другому! А ты ж знаешь: Колючий-Зверь умеет сделать с миром даже то, что когда-то не удалось богам! Если ему не верить – то тогда кому? В общем, я теперь не знаю… А ты? Будешь ждать Сайрима - или уже нет?

- НАВЕРНОЕ, буду, – расстроился Воин.


Маг

Лицо Пророка было усталым и осунувшимся.

- Я, это… насчет информации, - выдавил из себя Маг. – Волнуюсь, понимаешь…

Пророк молчал виновато.

- Ну, в общем: что там наши чудотворцы говорят? – выдохнул Маг и тут же испугался своего вопроса.

«Не отвечай! – взмолился он про себя. – Если что-то плохо, не говори мне!»

Но Пророк сглотнул слюну – и громко, четко, как для слабослышащего, произнес:

- Чудотворцы разочарованы. Небесный-Огонь сказал: «Всё, можете хоронить Сайрима!» Я думаю, это значит: от живого Сайрима пользы будет не больше, чем от мертвого… А ведь Небесный-Огонь – он мановением пальца меняет целые миры. Ему ли не знать про Сайрима… А ты? Ты что решил? Будешь ждать Сайрима, брат?

- ВОЗМОЖНО, - прошептал Маг так тихо, что сам не услышал своих слов.


Охотник

- На одну монетку я смогу питаться целый день! – то ли жалобно, то ли гордо сообщил Нищий.

- Но информация точная?

- На этот раз – ты обалдеешь, какая точная! – посулил Нищий и, не ожидая ответа, лодочкой протянул ладонь.

Спрятав септим, он порылся у себя за пазухой и достал затертый номер «Вороного Курьера».

- Ах ты! – рука Охотника скользнула к рукояти меча.

- Стоп! – не испугался Нищий. – То, что в газете – самая точная информация, понял? Или ты не умеешь читать?

Охотник скрипнул зубами.

- А статью про него написал не кто-то, а сам Карл М. Карцелл, ясно? Говорят, его слово обладает чудесной силой и всегда сбывается! И наоборот: то, про что он не напишет – никогда не случится на самом деле…

Охотник потрясенно молчал. Нищий почти злорадно подмигнул ему:

- Ну? И что теперь? Будешь ждать Сайрима? Или нет?

- СКОРЕЕ ДА, ЧЕМ НЕТ… - пробормотал Охотник, с тоской глядя на газетный листок и не решаясь его развернуть.


Граф

- Ну, есть же авторитетные источники, - невозмутимо произнес Граф. Он умел делать вид, что спокоен. Сейчас это опять пригодилось.

- Все авторитеты в один голос подтверждают: Сайрим – не тот, кого мы ждали, - голос слуги дрогнул. – Пресса, чудотворцы, кузнецы, тренеры, завсегдатаи трактиров – все говорят одно и то же. По вашему поручению я вчера посещал великого мудреца Управляющего-Жизнью…

Граф нетерпеливо кивнул.

- Он знает об этом мире больше, чем боги, которые его создали! – зачем-то уточнил слуга.

- Да это ясно! – не выдержал Граф. – Отвечай, не тяни время: хоть что-то обнадеживающее Управляющий-Жизнью сказал?

Слуга помотал головой. Видно было: он хочет поскорее уйти, но и спросить - тоже. Наконец слуга решился:

- Простите, а вот… - и замолчал надолго.

- Хочешь спросить, буду ли я ждать Сайрима? – нехорошо усмехнулся Граф. – УЖЕ НЕ ЗНАЮ…


Наемный убийца

Он помнил свой ответ на вопрос Представителя ТБ. Ответ был: «НЕТ, НЕ ЖДУ!» Но в назначенный день и час Наемный убийца зачем-то вышел на дорогу, ведущую в город – и поразился, увидев там целую толпу.

Люди стояли молча. В руках у Воина был незажженный еще факел, у Мага – фляга с водой. Старый Нищий держал под мышкой сложенную подстилку, а слуги Графа притащили стул, на который Граф, впрочем, не присел. «Всю ночь будут ждать», - с облегчением понял Наемный убийца. Он хотел подойти к любому – и пожать ему руку, что ли? Но профессия не позволяла, и он просто стоял и ждал вместе со всеми – молча и сосредоточенно.





Сгущались нежные оранжевые сумерки. Птицы летали так низко и так медленно, что если бы кто-нибудь встал на цыпочки – легко смог бы поймать их руками. Может, птицы тоже ждали Сайрима и боялись пропустить его появление?
Время тянулось мучительно и наполненно. Никто не разговаривал, не кашлял, не переминался с ноги на ногу. Вдалеке послышался глухой топот копыт, и по толпе впервые прокатился шум.

- Всё-таки – на коне! – восторженно выдохнул кто-то. – А я думал: на драконе прилетит…

Всадник показался из-за поворота, и толпа снова замолчала – на этот раз обреченно.

Имперский стражник подъехал поближе и прокашлялся:

- Слушайте, люди! – и замолчал.

Поколебавшись, попробовал еще раз:

- Слушайте, люди…

Ничего не получалось сказать.

Вперед выступил Пророк:

- Где Сайрим? Нам же обещали – и вот мы ждем… Ну, говори уже!

- Произошел инци… инцин… ин-ци-дент!

Толпа вздохнула и пошевелилась – как один огромный, разочарованный, несчастный человек.

- В общем, Сайрим не придет!

Птицы быстро набрали высоту, устремляясь в янтарное безмятежное небо, и скоро они уже стали просто черными точками - на жёлтом. Просто нарисованными точками на нарисованном небе – и всё.